No meio da imensidão do nada...

A New Era by ~mightyjosh
Junto, a vontade de viver, com todos os sonhos que à minha cabeça aparecem. Respiro com um ardor no peito, o sentimento de amor. Os sonhos, todos eles me dão o sorriso, a vontade de querer descobrir como é possível existir um dia, tal visão que me deixa excitado todas as vezes que nele penso. Respiro-lhes as cores, os ventos que não me são reais. Vivo neles as vidas futuras ou passadas que nada mais me são do que meros pensamentos. Acredito em parte, que tais sonhos, estes que me deixam de sorriso de canto a canto, um dia possam ser reais. Não meros e simples, mas grandiosos e mais do que espero quando neles penso com enorme vontade de lhes desvendar os mistérios. Os mistérios que os faz ser assim tão grandes, tão imponentes, majestosos e gigantescos. Gosto de lá viver. Não o viver como vivo neste agora, mas... Viver o gostar e saborear o que me deixa assim, sem capacidade para descrever o que vejo, o que sinto quando naquele mundo me perco com o maravilhoso que posso criar. Não tenho medo, não, não é medo que eu tenho, é pura e simplesmente tristeza de não poder sentir os ares, os calores e os ventos, as cores e os odores. A imaginação é boa, o sentimento que o coração quer não é este de irrealidade, ele bem que gosta, mas sabe que não é a mesma coisa como quando é um sentimento real.

É um não viver de contente
Apreciando o presente descontente
Abraçando o amor que nele se apresente
Deitando-me no sonho, assim simplesmente.

Sei bem eu que não é verdade. Mas adorava, gostava, abraçava como se um filho meu fosse, sentido-lhe o gostar, a vontade de ser alguém ou alguma coisa, no meio da imensidão do nada, agarrando e colhendo todos os admirares que algum dia lhe quis fazer, lhe quis sentir e em vão se foram com tempo. Não sou de partilhar os sonhos com mais ninguém, se não fora um ou outro. Mas desejo-os como mais ninguém algum dia os sonhou. Posso até, nunca os sentir verdadeiramente, mas algo me diz que vão estar escritos em folhas de papel escritas em tinta preta, carregada de sentimento. São fotografias de uma enorme visão construída do nada. Há quem deva pensar que sonho demasiado. Se não sonha-se, não escreveria como escrevo.

A vontade de sonhar, muitas vezes ultrapassa a vontade de viver.