Está calor. Isso mata-me a alma que tanto quer escrever. Mal sei o que aqui colocar. Tenho montes de ideias mas nada me sai. Pelo menos como eu imaginava. E se eu as quero escrever, elas não querem sair. Simplesmente não querem. Temo que este calor, estes vinte e cinco graus e meio a que estou exposto no interior do meu quarto, me matem o corpo de um momento para o outro. Até sou uma pessoa que gosta do verão e de algum calor, mas quando é em excesso chateia. Irrita. É como a chuva. Em demasia também me causa algum incomodo, alguma impressão. Apesar de que a chuva me dá mais nostalgia, mais emoção, mais ideias para escrever qualquer coisa. Não sei porque assim o é, talvez porque o coração se fique pelo frio e necessita de qualquer coisa para que se aqueça.
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